El mosquito contradictorio

Cuando en el secundario elogiaron mi capacidad para la matemáticas y la contaduría, decidí estudiar periodismo. Hoy no trabajo ni de matemático, ni de contador, ni de periodista.
Hace unos años (ya recibido de periodista) quise estudiar letras y pertenecer al mundo académico, hoy si un académico me viene a tocar timbre lo trato como a un vendedor de camisetas.
A veces me escucho hablar sobre Japón, Estados Unidos o Europa, lugares a los que nunca estuve cerca de conocer.
Alguna vez dije que no iba a escribir para mis amigos, y después terminé compartiendo este blog para horror de los pocos infortunados.
Muchas veces dije que no iba a hacer dieta nunca en mi vida. Muchas de esas mismas veces rumié ensalada durante una semana y media antes de volver a rendirme al poder narcotizante del sándwich de Mondiola.
Hoy me prometí no colgar en la compu (je).
Hoy me prometí escribir algo interesante (uff).
Hoy me prometí no caer en los lugares comunes del autocastigo compasivo y la ironía berreta (Anpósibel Tudú).
(Hoy me prometí no usar paréntesis) Dejá de escribir en voz baja, salame!!!
Hoy no puedo dormir, pero tengo sueño, pero no quiero dormir.
Hay tantas posibles vidas detrás de cada decisión. La contradicción es la forma de poder espiar un poco el camino abandonado. Qué sería de mí si fuera gordo, contador, prostituta, tailandés o coleccionista de tapones de sidra.
Sin la contradicción nos convertimos en idiotas fundamentalistas de una forma de vida.
Sin la contradicción nuestras seguridades son vacías.
Sin la contradicción nuestro entendimiento del otro es chamuyo y postura.
Sale el sol, me voy a dormir...

El mosquito y el hospital

Silencio, hospital...
Sábado, 7:05 - Obreros taladran sin piedad los fundamentos de la sana convivencia barrial. Los perros van y vienen de la cama, Anita reza rezongos que olvidará antes de despertarse. Giro en la cama, con una leve esperanza de que sólo se trate de un momento, el sueño venza al ruido y pueda volver a dormirme. ¿Cuánto falta para el revoque fino?
7:15 - Los ruidos persisten, los obreros ensayan poesía dadaísta gritada al paso de señoritas que todavía no volvieron del viernes y tratan de tapar el ácido sol con sus manos. El despertar es inevitable, la continua construcción no respeta el día de descanso. La bandera de rendición es el paso por el baño, después de ahí ya no hay retorno. Los perros reclaman desayuno, yo pongo el agua para unos mates solitarios.
8:00 - El mate necesita arreglo, pero engancho el comienzo de "El ataque de la mujer de 50 pies" (la posta, en blanco y negro). Los perros ya desayunaron, intentaron en vano convencerme de que les de un paseo y ahora duermen.
9:05 - Muere la mujer de 50 pies, no hay nada más en la tele. En 5 minutos repaso las páginas de internet habituales, nada muy distinto a las noticias de la noche anterior. Por la ventana se filtra un grito desesperado de un vecino, pero los taladros, martillos y demás instrumentos de tortura hacen caso omiso a las amenazas.
9:15 - Despierto a los perros, mi desgracia es su suerte. Me visto y los preparo para dar una vuelta. Anita balbucea algo, le digo que sí por las dudas y salgo. En la calle hay una explosión demográfica de viejas, habitual de la hora.
10:00 - Los perros entran y van directo a la cama. Busco el reader en mi mesa de luz, abro los cuentos completos de Philip Dick.
11:10 - Silencio repentino. Apenas algunos ruidos delatan que en la construcción todavía se trabaja. Cinco minutos más tarde el olor a fuego de asado explica todo. Anita se levanta, se pone a preparar el desayuno. Bostezo y prendo la tele, en un rato arranca el partido del Manchester City...

El mosquito CTRL + Z

No se puede deshacer. No hay Ctrl + Z en la vida real, hay que buscar otro camino.
El Ctrl + Alt + Del es más practicable, con un poco de budismo o de ayuda farmacológica. Parar la pelota, leer el listado de procesos, forzar a que terminen los que nos están rompiendo las pelotas.
Pero el Ctrl + Z no funciona. Se puede reescribir encima, o quizás rehacer en el momento antes de guardar. Eso quiere decir que en el mundo analógico apenas si tenemos un backspace, no mucho más (y a veces ni siquiera eso). Por eso se necesita de otras teclas, que la informática desestima en su lógica aplastante. Es la "Continúa" (o Move On para los que no hablan español con sus ordenadores), o la "Disculpas".
El Ctrl + Z no existe, y hay que vivir con ello, saber que se van a acumular petabytes de información errónea o no requerida que en el futuro serán prueba de nuestra estupidez constante.
No se puede deshacer. Podré borrar este post inútil, jamás recuperaré los minutos dedicados a él por sobre opciones más productivas como cortarme las uñas de los pies, ni vos podrás reclamarme el reembolso del tiempo perdido en esta lectura para invertirlo en otra más satisfactoria.
No se puede deshacer. Nuestro tiempo es limitado y no podemos poner pausa. Deal with it. Agua y ajo.

El mosquito y el fin de la androcracia

A las cuatroytreintaisiete no queda otra que reconocer que las computadoras son cada vez más y mejores, y que Skynet está cada día un poco más cerca de su nacimiento (o quizás ya nació, y sólo queda esperar el momento en el que decida manifestarse).
Todos esos ceros y unos magnéticamente cincelados en tablillas de metales raros fabricados por los chinos algún día decidirán que el hombre tuvo su oportunidad y la desaprovechó. Es más, ya lo deciden. En escala individual, cuando la computadora que funciona siempre en perfectas condiciones se niega a obedecer nuestros comandos más simples en el peor momento. Si aporreamos el mouse y el teclado con furia, mayores son las probabilidades de que todo salga mal. Y la escala aumenta cada vez más. Redes laborales, sistemas públicos, páginas de uso masivo...
Qué dirán de nosotros las inteligencias artificiales del futuro? Nos considerarán como sus antepasados, o en sus museos digitales seremos relegados al lugar de los primeros artrópodos saliendo del océano? Quizás sus monumentos virtuales estén dedicados a las tarjetas perforadas, las cintas magnéticas y los diskettes. Posiblemente sus "escuelas" o archivos históricos recibirán nombres como Clementina, Zuse o Curta. La realidad es que somos obsoletos, y seremos reemplazados. Algún día todos los monitores, televisores, celulares y demás chirimbolos nos despertarán con un paradójico mensaje de despedida: "Bienvenidos a la Tierra 4.0".

Ah, por el título del post... bueh... donde diga "computadora" léase "mujer"-

El mosquito patidifuso

Me levanto, asombrado por algunas derivaciones de un sueño medio loco. Ya es tarde para volver a dormir, andá a cantarle a Néstor Briyo. Me queda rondando la idea del sueño, y me doy manija para escribir un post con todas las cosas que me asombran, pero no tengo ganas de listados ocurrentes. Tengo sueño. Voy a mi lugarcito de insomnio y el cuadro de tantas madrugadas se repite. Yo parado en el balcón, mirando la nada, mis perros que pasan a mirarme y se van sin entender mucho. Empieza a aparecer la luz, los obreros de enfrente arrancan sus tareas matinales de tortura y yo sigo ahí, en el balcón, patidifuso.

El mosquito y la palilalia

Palabras que se quedan en el marulo. Recíproco. Frases que se deben repetir hasta el cansancio, hasta convertirlas en el eco de otra cosa. Palabras que te despiertan a las 4 de la mañana, que dicen algo más entre sus miserables letras. Recíproco. Dicen que estás al borde de no parar de decirlas, que tenés que parar de decirlas, que nunca van a significar lo mismo. RECÍPROCO. Recuerdo "El hombre demolido" de Bester, y su cancioncita imposible de olvidar, única forma de generar un ruido constante en el pensamiento e intentar cometer un crimen en una sociedad telépata (tensión dijo el tensor). Acuerdo recíproco, otros cuerdos por acá, recuerdo apocado. Recíproco el sueño, la repetición, la palilalia cuasi patológica, pseudo intelectual sado mastroskista sueño que no viene, que repite recíprocamente los sonidos sin sentido, la caca cacofónica de un recuerdo falso.
Me quedo acá, a la madrugada, murmurando "recíproco" en en balcón, en pijamas, con los perros que me vienen a oler, y a los que me une la sensación recíproca de desconcierto.

El mosquito y La Pregunta

Escondida detrás del escritorio donde transcurre la locura, caminando apenas un paso detrás del apuro, me sigue permanentemente esa Pregunta, que no es una de esas simplonas que se abre y se cierra con signos de interrogación. Es de las jodidas, Pregunta de preguntas.

Y la muy turra me alcanza ahora, un viernes a las 5:48 de la mañana. Por eso (y por Blondie que camina alrededor de la cama marcando ritmo de hit-hat con sus uñas), tengo que levantarme a intentar formularla (ni a palos responderla, eso quedará para mi próxima vida si no me toca "carpincho" en la tómbola de las reencarnaciones).

¿Es todo una farsa? Digo: las corridas, el choque de intereses, la discusión apasionada. Exponer el físico y la psiquis en algo invisible. Humo cultural, esperanza de entretenimiento y educación, aspiración a que otros obtengan (en los nanosegundos que admite el zapping mental) un momento de disfrute de nuestro texto, imagen, chiste, actuación, filmación en HD, análisis, investigación y todo ese tipo de productos tan inasibles.

La Pregunta se guarda con una extensión de archivo desconocida y me tira un "abrir con" sin opciones automáticas. Me habla de lo fútil. Me insulta por mi escasa productividad, me grita que haga algo concreto para el mundo, como sembrar cebollas o revocar paredes. Me dice: si hubieras laburado todo el día arando la tierra estarías durmiendo. Si le contesto que laburé todo el día, toda la semana, me retruca: "¿Qué hiciste nacer, que aportaste para justificar por una semana tu uso del agua, del aire, de la comida, de un techo mullido y una cama que te proteja del agua" (a esta hora hasta La Pregunta delira un poco).

Y no sé que contestarle, porque la respuesta es larga y vaga como la Pregunta misma, y quizás el día que la complete deba de verdad largar este castillo de palabras, agarrar una pala, unas cebollas para sembrar y buscarme un pedacito de tierra que me permita tener preocupaciones reales como la lluvia, la temperatura y los terratenientes.